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En los días del vidrio dominante, la lluvia caía a cántaros por la ventana en el ruidoso verano. Bajo la irresistible lluvia, como un montón de mirto caído, el impactante color violeta intenso marea a la gente. En los días en que los árboles de alcanfor se desmoronan, los largos recuerdos son como lirios desbordantes y el denso mar de flores está lleno de flores fragantes. En esos claros brillantes, el viento que sale de la boca afecta la dirección del flujo. Debajo del paraguas, el aire frío amainó en ese momento, y la lluvia que se detuvo bajo mis pies era como un río que no podía nadar, claro, hermoso e ilimitado...

Estiró el paraguas con avidez. Mano para tocar la lluvia. El consuelo de mirar las nubes negras, como flores negras en flor. El árbol de mirto se extiende hasta el final y las ramas podridas cortan el cielo, creando una herida gris plomo. En la calle tranquila, escuche el sonido del tiempo al romperse, como una cuerda ondeando. Hay un osito de peluche solitario en la ventana, bajo la farola, lleno de viento oscuro. Al ver el autobús correr sobre la espuma en expansión de la carretera, las luces de neón son como esos brillantes fragmentos de sol, todos convertidos en flores de cristal, abriéndose lentamente como ondas en el rostro cansado. En la estación se colocó un cartel tímido y la esquina parecía un bosque de cemento detrás de un armario de olmo. Las líneas borrosas se fueron delineando gradualmente con claridad, ante mis ojos como palabras esparcidas en la carretera asfaltada. De repente recordé una frase que un día fue popular en Internet. "No es que el final de la historia no sea lo suficientemente bueno, sino que nuestros requisitos para la historia son demasiado altos..."

Quizás, como dijo Platón, recordar el pasado significa que estás envejeciendo.

Cuando soplaba el viento, la huella de la lluvia se interrumpía y el frío cortante me dominaba. Estaba envuelto en un suéter fino y las hojas caídas estaban desintegrando el pasado inolvidable, como un ferry antes de la lluvia, luego navegando con el viento, convirtiéndose gradualmente en un punto y desapareciendo en esta ciudad ruidosa.

Después de unas horas, la lluvia finalmente paró.

Caminando hacia la plaza central, exageré la tragedia del crepúsculo dispuesta por Esquilo, encontré un lugar tranquilo y acaricié suavemente el agua del Sena como una mano delgada. La vasta noche está envuelta en recuerdos. En aquellos años de vidriado, cada historia significó un final diferente. En esas imágenes brillantes u oscuras, las comisuras de mi boca se fusionan como un arco, dibujando una sensación de lujo en el horizonte. La mitad de tu rostro es como una piedra de entrenamiento estacionada a la orilla del mar, y yo, de un solo golpe, esculpí tu profunda belleza, tu sonrisa ardiente, como una rosa llorando que crece en el piso de cemento, Orgullo frío y hermoso...

La memoria es como una caja de plomo duro, en su interior hay un mundo envuelto en neón y oscuridad, tan silencioso que se puede escuchar claramente el sonido de las flores floreciendo. Al mirar los fuegos artificiales, son como fuego hirviendo, arrastrando sus largas colas hacia el cielo, persiguiéndose uno tras otro y luego floreciendo en el cielo estrellado, como lotos rojos sedientos de sangre que se tragan la noche poco a poco, las ondas se extienden lentamente. Arrastra tus pies cansados lejos de la multitud. La cálida luz brilla sobre los personajes tan profundamente como si estuvieran tallados en la pared, lo cual es una propuesta irreversible.

El presagio de tristeza que se sitúa muy temprano en el inicio de la historia es un tanto irreal, imitando el final descrito por Andersen. Sin embargo, mientras escribo, tengo lágrimas corriendo por mi rostro, como el cielo gris y la lluvia que no para.

No es que el final de la historia no sea lo suficientemente bueno, sino que nuestros requisitos para la historia son demasiado altos...

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