Ensayo: Elegía de los años fugaces

Sin embargo, la niebla y el mundo me molestaban y no tenía ningún plan para lidiar con mis problemas.

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Parado al otro lado del tiempo fugaz, alejo las capas de eventos pasados ​​arrastrados por el viento y abro la fragancia en mi memoria. Esos años son como baladas, saltando a través del prisma marcado de vez en cuando, agradeciendo sin querer el ayer. Mirando hacia atrás, encuentro que la juventud es simplemente una lesión hermosa.

El mundo es llamativo, el pasado tiene prisa, la danza se desvanece, la despedida es próspera y la fragancia de las flores de la temporada se desvanece lentamente. Sacude el humo y el polvo del pasado, encierra silenciosamente la desgarradora escena de las flores que caen y vuelve la vista atrás mil veces. Este momento también va acompañado de una eterna desolación. Recordar el pasado, fragmentado como un vistazo fugaz, lleva mucho tiempo fijado en mi corazón. La embriaguez es una tristeza que nunca se puede tocar.

El agua que cae toca las flores, y las flores sin querer se muelen en el oscuro sueño del otoño. Hace prosperar las nubes y nieblas del pasado, dejando tras de sí un estanque lleno de tristeza. La niebla y la lluvia no pueden viajar por el mundo de los mortales, ni pueden esperar regresar al dolor del pasado. Simplemente me siento solo frente a la ventana para darle la bienvenida a la luna brillante y usaré mi canto claro para difundir mi tiempo de muerte en el mundo.

El tiempo vuela, como un abrir y cerrar de ojos, sin saber cuánto tarda. Suspiré levemente ante la crueldad del tiempo, pensando en las insoportables vicisitudes de la vida que hicieron que varias personas perdieran peso, las hojas de arce se fueron volando, cayó la lluvia y cayeron las flores. Cuando no puedo volver a la época en la que estaba triste y lloraba solo, solo puedo beber escarcha de otoño, mezclar la tristeza con las hojas de arce y rendir homenaje a esos problemas de despedida con un estado de ánimo solitario.

El viento se mece, suspirando que han pasado los años, tantos acontecimientos pasados ​​​​son altibajos, y tantos recuerdos se enredan. Al final, no puedo compararme con vagar sobre el papel toda la vida, dibujar y pintar, pero no puedo compararme con la extensión de Wutong Rain y la persistencia del pasado. Los suspiros son despiadados, ¿y quién es la flor marchita? Pisando la fragancia de los años, aferrándose a un recuerdo, a un anhelo lejano, pero es como visitar flores en un sueño, despertar con melancolía, encerrarse silenciosamente en el calor fugaz.

La tristeza fluye, pero no puede tapar los años moteados. Los sueños azules y blancos son difíciles de conseguir y la elegancia perdida vuelve al pasado. Esos sueños quedan varados al otro lado del tiempo fugaz, convirtiéndose en flores en la memoria y, sin darse cuenta, enterrando la luz de una vela. Cuando los recuerdos se convierten en lágrimas de otoño, se convierten en historias del tiempo.

El tiempo vuela y el pasado es como humo. En aquella época, los viejos sueños dejados por la juventud perturbaron el mundo de los mortales, pusieron algunas hojas rojas para pintar el claro otoño, cantaron los anillos de los años y los sueños, y representaron las alegrías y las tristezas de las historias de la vejez, destruyendo así muchos recuerdos y enfriando el paso del tiempo.

Cuando estás borracho, sabes que el vino es fuerte, y cuando estás despierto, sabes que tus sueños están vacíos. Aquellos jóvenes que han caído en los años fugaces no pueden reprimir la tristeza del recuerdo. En medio de la noche, estaban aplastados y llenos de pensamientos débiles, tratando de retomar el pasado fermentado durante mucho tiempo y vivir para siempre, pero también intentaron encubrir la soledad de la noche y convertirla en la melancolía de la luz de la luna. . Convierte los pensamientos sombríos en canciones, canta las nubes y el humo del pasado, persistiendo en una leve tristeza, vagando en el ferry de los años que pasan, flotando en un silencio sin fin.

Los años son interminables, las cuatro estaciones pasan, los años moteados vuelan con el mundo de los mortales, los pensamientos constantemente cortantes están llenos de despedidas, la fragancia de los años se retiene silenciosamente y el el tiempo se está desvaneciendo. Al final de la temporada, solo puedo reproducir suavemente las lágrimas de otoño, untar el recuerdo y copiarlo en un otoño de cuento de hadas. Luego, permanezcan en silencio al otro lado del tiempo, sacudiéndose unos a otros.

Mil morados y rojos, suspirando que el tiempo pasa volando, el agua corre descuidadamente, las flores que caen siguen al agua que corre, los años se pierden, y suspiro que el tiempo ha pasado sin dejar rastro. Si hay flores azules y blancas en el sueño, ¿por qué las flores parecen humo? Ya sea intercambiándolos con un sinfín de pensamientos amargos, a cambio de recuerdos diferentes a la realidad y los sueños, lamentando que esos recuerdos sean tan hermosos e irreales.

El tiempo vuela, y he pasado por la primavera y el otoño de la memoria y llego a la estación pálida. Quizás este otoño sea un poco solitario y frío, lo que deja mi mundo en blanco. El frío sólo va acompañado de la soledad. No entiendo por qué las nubes de colores que persisten en el horizonte son tan similares a mi estado de ánimo. ¿Es porque ambos tenemos los mismos rasgos o tal vez es porque siento la prisa del tiempo y no puedo?

La luna solitaria de Wei Yun, mira el desamor de las flores, escucha el paso continuo del tiempo. Los recuerdos vuelan hacia el cielo a finales de otoño y quedan encerrados en las flores de la pared del patio. El tiempo pasa volando en el sueño del mundo de los mortales.

Quizás estos recuerdos desvanecidos nos han traído todas las cosas que alguna vez tuvimos y también nos han quitado nuestra renuencia a dejarlo ir. El solitario y tranquilo crepúsculo está lleno de pensamientos sobre todo el otoño, aquellas enredaderas y árboles viejos que alguna vez se marchitaron, esos pequeños puentes y el agua que fluye, si habrá un débil cuervo posando sobre los engranajes vertiginosos.

El pasado es como el humo, y los años no dejan rastro. Cuántos recuerdos vale la pena ordenar, cuánto tiempo vale la pena perseguir, pero no sé cuántas veces soñé con flores rosadas. Mirando hacia atrás de repente, los años están dispersos sobre la superficie de las estaciones, moteados de recuerdos, viejos y jóvenes.

Recorriendo un acontecimiento pasado, alabando la elegancia del viaje, me he enamorado de tantos recuerdos persistentes, de tantas flores de otoño que han caducado, y de tantos momentos de despedida que han quedado ligeramente detenidos, lo que me ha hecho odiar el tiempo y borrar muchos recuerdos, pero no puedo describir cuánta desgana siento ante los reflejos fugaces y cuánto se filtran sutilmente en mis sueños.

Con el paso del tiempo, el viejo crisantemo se daña, y los recuerdos que no se pueden salvar también duermen en los años. Cuántos recuerdos se han roto, la apariencia del tiempo no se puede retener y el recuerdo no se puede retener. Ahora se forma una extraña historia.

Pregunta por la inmensidad del mundo, cuántos jóvenes nunca serán rastreados, cuántas flores se conocen en los sueños y cuántos acontecimientos pasados ​​hay.

El tiempo pasa como el agua, y la tragedia es eufemística. Estoy dispuesto a usar la memoria de mi vida para esperar hasta que los años se hagan realidad.