Wang Yue reescribió la breve prosa que describe el paisaje.
Una brisa fresca, como una melodía baja, destrozó todas mis emociones. El viento, ya sea que tengas un dolor desgarrador o un grito ronco, lo roe y parece destruir todo lo que tengo. Mis familiares y amigos están lejos de mí, a miles de kilómetros de distancia. ¿Pueden oír el cruel aullido del viento? ¿Han recibido mi carta a casa? Quizás la carta familiar haya sido esparcida en el cielo infinito con el humo de la guerra, o haya sido mordida por el viento despiadado y se haya negado a soltarla. Sin embargo, ¿por qué no se traga también mis amargas emociones?
¿Y luego qué? Para poder disfrutar de esta desolada y triste primavera de principios de febrero.
El bosque de arces está todo teñido y las hojas de otoño están cayendo. ¿Cuándo podré ver a mis familiares y amigos? Me preocupa que las montañas nos detengan. El dolor es tan triste como el final del otoño y, como el pelo espeso, hay innumerables. Ahora me han afeitado el pelo tan corto que ni siquiera puedo insertarle una horquilla.